SEMANA 7 - NÃO SEJA COMO O MEU PAI - DE EUCLIDES FRANKLIN

Euclides Franklin, é um escritor angolano. Com as obras: Turbulências na Estrada da Vida publicado em 2021, Salva-me Senhor em Março de 2024 e Mirai, A mulher que tocou Jesus, publicado em Novembro de 2024. Tendo as mesma constados entre os dez melhores lançamentos de conto, nos seus respectivos anos.

Além de ter escrito vários textos de sucesso: Ela não veio; saudades da amada (poemas), caminhos cruzados (dueto), Chuva de tomates, o dia, e Euclides Franklin de Angola (Crónicas).  Participou em antologias e colectâneas.

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 Não sejas como o meu pai

 O amo, isso não nego. Estar consigo é tudo que mais quero, mas tenho medo.

 Antes que chegasses em minha vida, não estava aberta ao amor; não acreditava em homem algum. Olhava para os homens e desprezava-os, enojavam-me totalmente. Todo homem que aproximava-se de mim, os via como um amargo e o que me tocava era como se estivesse a procurar a sua morte.

Mas aí chegaste, mudaste tudo em mim. Apaixonei-me por si desde o primeiro momento que o vi. Mas tive que fugir e ralhar-me por estar a sentir o que sentia ou o que não poderia sentir. Pois a princípio, pensei que serias o mesmo tipo de homem que me traumatizou e roubou a minha inocência ainda criança.

Por isso, escondi-me quando chegaste e corria sempre que se aproximavas. O meu coração mantinha encerrado, totalmente trancado e inacessível. Estava que nem uma montanha de gelo, era mais do que uma fortaleza impenetrável.

Mas com a sua doçura chegaste até ao meu coração; quebrando as correntes com seu amor; derretendo o gelo em mim e com a sua firmeza e persistência derrubaste a minha fortaleza.

Parabéns! Chegaste onde nunca ninguém chegou. Hoje entrego-me toda para si, mas por favor, uma coisa apenas o peço: — não sejas como o meu pai.

Não sejas como o homem que tratava a minha falecida mãe, como escrava. Ela esperava-o toda noite, enquanto ele só chegava de madrugada (isso se chegasse), totalmente embriagado, a fazer confusão. Exigindo comida de um dinheiro que nunca minha falecida mãe viu.

Usava e abusava dela como se de um objeto se tratasse. Tudo que queria de minha mãe era apenas comida e sexo, isso até ter encontrado outra fonte de satisfação dos seus perversos prazeres.

Eu via como a minha falecida mãe vivia, toda desgastada. Dona Maria, dizia que não lhe deixava, através dos filhos. Só não sábia que a sua caçula, negra de carapinha dura, de bochechas fofinhas, com o olhar brilhante, juntamente com o sorriso radiante de uma menina inocente, já não era mais inocente.

Os olhos agora eram de medo, nojo do seu próprio corpo e o sorriso se transformaram em prantos.

Dona Maria, após ter se preparado para sair as quatro da manhã com a sua banheira, como era de costume, prestes a pôr na cabeça, deixando todos ainda a dormir. Ficou assustada quando ouviu a minha voz trémula, em meio aos soluços a dizer:

— Mamãe, não vai. Fica comigo ou leva-me consigo à praça. Não quero ficar aqui com o papá. Por favor, leva-me consigo. Por favor, não me deixa com o papá, não me deixa... — implorava.

 Minha mãe, ficou estática a ouvir-me, sem compreender a verdadeira razão de ter dito aquelas palavras em soluços, agarrada no seu pano. Mas pensou que seria apenas coisas de uma garotinha, ainda mais sendo a caçula.

O que ela não sabia, é que o papá havia me dito:

— Amanhã quando a sua mãe sair e os seus irmãos irem à
escola, o papá irá cuidar de si. Vamos brincar, fazendo de conta que és a mamã. Serás à minha mulher e eu serei o seu marido. Mas não fala à ninguém, será o nosso segredinho. — Deu-me um beijo na boca e depois um pacote de bolacha.

Minha mãe, ficou entre esse dilema: ir vender para trazer comida em casa ou ficar cuidando da sua bebé (como gostava de me chamar). Eu toda trémula àquelas horas e as lágrimas já me inundavam. Ela não estava percebendo nada do que estava se passando em minha cabeça.

Teve que ir, com o coração inquieto. Pelo caminho, a minha imagem trémula, ainda estava em sua mente, aquelas palavras ainda ecoavam em seus ouvidos: — Mamãe, não vai. Fica comigo ou leva-me consigo à praça. Não quero ficar aqui com o papá. Por favor, leva-me consigo. Por favor, não me deixa com o papá, não me deixa...

Ficou se perguntando durante o dia todo:  — Por que aquele grito de desespero da minha bebé? Parecia um grito de socorro. Mas não deve ser nada de grave, deve ser apenas pela confusão que o Mingo fez ontem, que a deixou assim.

A minha falecida mãe, não compreendeu que aquele dia haveria de mudar toda minha vida.

Meu pai que nunca cuidou dos filhos. Apenas comigo se importava, quando aos meus seis anos, punha-me ao colo, acariciava-me e dava-me beijos na boca. Com os meus oito anos, passou visitar o meu quarto e com os dez já não era apenas meu quarto, mas passou a ser “nosso quarto[P1] .”

 Na mesma casa, partilhava o mesmo homem com a minha falecida mãe, que por sinal, era o meu falecido pai.

Os dezoito anos que passei em prisão, foram insuficientes para me libertar dessa prisão. A prisão não me ajudou a superar.

 Nunca permitia que alguém me tocasse, até chegares. Por si deixei toda dor e toda angústia. Hoje entrego-me toda, para si, sou sua, toma-me por completa. Mas por favor, uma coisa apenas lhe peço: — Não sejas como o meu falecido pai.
                     

Diga não ao abuso de menores

 Euclides Franklin

SEMANA 6 - NATAL NA PEDREIRA - DE MANUEL BATOCA 

NATAL NA PEDREIRA

No lugar da Pedreira, na pequena aldeia de Vilarchão, situada na serra da Cabreira, todos os anos, depois do pôr-do-sol da véspera de Natal, surgia uma floresta mágica que desaparecia logo depois da meia-noite. Diziam que, no seu centro, os mais corajosos poderiam encontrar uma fada que realizava um único desejo. Contudo, não era gratuito; o preço a pagar era um gesto de bondade aprovado pela fada.

Natália, uma menina tímida, de grandes e curiosos olhos esmeralda, ouvia esta história desde que se lembrava de ser gente. Todos os anos, no dia 24 de Dezembro, passava horas a imaginar como seria a tal floresta, os caminhos encantados, a luz suave que os antigos diziam cobrir os ramos das árvores como um manto de estrelas. Mas, até então, era apenas uma ideia distante, um sonho no qual nunca tinha verdadeiramente acreditado, talvez porque receava aventurar-se nesse mundo mágico.

Este ano, porém, tudo mudara. Tomás, o pequeno irmãozinho de cabelos encaracolados e riso fácil, estava agora deitado, com o rosto pálido e triste, a voz fraca e o corpo sem forças. Antes da doença, era ele quem enchia a casa de alegria. Natália recordava-se de como, no Natal anterior, ele a acordara ainda de madrugada, saltando na sua cama com entusiasmo, ansioso para abrir as prendas. 'É Natal, Nat! É Natal!', gritava ele, usando a alcunha carinhosa que só ele lhe dava. Os dois tinham passado a manhã inteira a brincar com os novos brinquedos, construindo histórias fantásticas com os soldadinhos de chumbo dele e a casa de bonecas dela.

Agora, o quarto do menino estava demasiado silencioso, os seus brinquedos abandonados num canto, cobertos por uma ténue camada de pó. A mãe, de sorriso cansado, esforçava-se por manter o espírito festivo, enfeitando a casa e contando histórias à volta da lareira, mas Natália via nos seus olhos uma tristeza profunda. Sabia que só poderia salvar o Natal se encontrasse uma forma de o curar. Mas como? Onde iria buscar essa cura?

Na véspera de Natal, enquanto a aldeia se preparava para a ceia e os sinos ecoavam ao longe, Natália tomou uma decisão. Com o coração aos pulos, espreitou para o quarto do irmão. Tomás dormia, inquieto, a testa húmida de febre. Deu-lhe um beijo suave na face quente e sussurrou: 'Vou trazer-te o melhor presente de Natal de sempre, maninho.'

Envolveu-se no casaco de lã grosso e no cachecol multicolorido, ambos tricotados pela avó Matilde - aquele mesmo cachecol que o Tomás adorava roubar-lhe nas manhãs frias para brincar aos fantasmas - e saiu de casa sem fazer ruído. A neve caía suavemente, cobrindo a aldeia num manto de brancura, como se fosse um mar de algodão. Com um último olhar para a casa, onde a mãe, com o coração a sangrar, tentava preparar os pratos tradicionais da Consoada, Natália avançou decidida, na esperança de voltar com boas novas, em direcção à floresta mágica.

Parou à entrada da floresta. O portal cintilante erguia-se diante de si, entrelaçado pelos ramos e folhas geladas, como se guardasse um segredo antigo e temível. Sentiu o coração bater com força e, pela primeira vez, o medo toldou-lhe a coragem. "E se tudo isto não passar de uma história?", pensou, o corpo a tremer não só pelo frio, mas pela incerteza. Lembrou-se de todas as vezes que ouvira os mais velhos falarem da floresta mágica – "Quem se aventura por estes caminhos, não volta igual…" –, e um arrepio percorreu-lhe a espinha. Imaginou o irmão, tão frágil e febril, e uma dúvida dolorosa invadiu-a: "Estarei a fazer o que está certo? E se não encontrar nada? E se me perder?"

Mas, no fundo do peito, sentiu o eco suave da voz de Tomás, que, em anos anteriores, a chamara tantas vezes para brincar, para partilhar sorrisos e aventuras. A imagem dele, agora inerte na cama, substituiu as sombras do medo com uma chama de determinação e coragem. Natália inspirou fundo, limpou as lágrimas que lhe embaciavam a visão e, num sussurro, prometeu ao irmão: "Vou trazer-te de volta, maninho." Com as mãos frias agarradas ao cachecol e o coração ainda hesitante, deu o primeiro passo para dentro da floresta.

Sentiu o coração bater mais forte; o frio fazia-lhe tremer as mãos e condensava o vapor do seu hálito como se a quisesse impedir de ver mais além. A neve que descia do céu escuro pontilhava-lhe a face. Mas ela apertou o casaco, ajustou o cachecol e avançou, determinada, de olhos fixos no caminho que se estendia, coberto de neve imaculada.

De repente, uma coruja branca como a própria neve poisou num dos ramos baixos, fixando-a com olhos dourados e penetrantes. "Volta para trás, pequena", parecia dizer aquele olhar profundo e sábio. Por um momento, Natália hesitou. E se a história da fada não passasse de um conto antigo? E se estivesse a arriscar-se por nada? Mas a imagem do Tomás, deitado na sua cama, ardendo em febre, varreu-lhe as dúvidas da mente. Endireitou as costas e deu um passo em frente. A coruja soltou um pio suave e, num bater silencioso de asas, desapareceu na escuridão da noite, deixando cair uma única pena que rodopiou no ar até pousar suavemente no manto branco aos pés da menina.

Natália pegou na pena, sentindo a sua suavidade entre os dedos. Lembrou-se das histórias que ouvira sobre corujas serem mensageiras de sabedoria e protecção. Guardou a pena no bolso, como um talismã para a sua jornada.

À medida que avançava pela floresta, tudo ao seu redor se transformava. As árvores, altas e imponentes, pareciam sussurrar-lhe segredos antigos, carregados de uma sabedoria que escapava ao tempo. Pequenas luzes, semelhantes a estrelas, dançavam pelos ramos, lançando reflexos suaves no chão e polvilhando o ar com leitosos pontos de brilho. O ar exalava um aroma familiar e acolhedor de canela e pinheiro, mas também algo indefinível, como se uma magia invisível a envolvesse.

Aos poucos, uma vaga de calor ameno acariciava-lhe a face rosada, como leves toques de perfumadas pétalas de flor de laranjeira. A cada passo, essa suavidade afastava a frialdade inicial que lhe mordera a pele, como se a floresta, agora, a recebesse em braços acolhedores. Natália sentiu uma ligação profunda com a natureza à sua volta, como se cada árvore, cada floco de neve, cada estrela brilhante no céu estivesse ali para a guiar na sua missão.

Ao longe, ouviu um som que lhe aqueceu o coração: uma melodia leve, quase etérea, parecendo brotar de instrumentos de cristal dispostos ao seu redor, como se a própria floresta cantasse, encorajando-a a avançar e acolhendo-a no seu seio mágico.

Fascinada, seguiu o som até uma clareira. No centro, vislumbrou uma pequena criatura de asas translúcidas, que reluziam à luz suave da lua, tremeluzindo com cada batida delicada.

A criatura aproximou-se, voando com graciosidade, e Natália pôde ver que era uma fada — uma fada do Inverno, com olhos cintilantes como gelo sob o luar e uma expressão de serena bondade. Era do tamanho da palma da sua mão e observava-a com uma curiosidade gentil.

— Bem-vinda, linda menina. Como te chamas?

— Sou a Natália — respondeu a menina, quase num sussurro, ainda sem acreditar na visão diante de si.

— Porque estás aqui, Natália? — perguntou a fada, numa voz suave e melodiosa, como o vento a deslizar entre trémulas folhas.

Natália, que até então pensara estar preparada, sentiu a voz embargar-se-lhe de emoção. Respirou fundo e, com um tímido fio de voz, murmurou:

— O meu irmão está doente… muito doente. Preciso da tua ajuda… quero que o cures, por favor.

A fada fitou-a em silêncio, como se tentasse ver-lhe a alma, perscrutando-lhe o coração. Os seus olhos faiscavam com um brilho antigo e enigmático. Em seguida, começou a rodopiar lentamente à volta de Natália, três voltas graciosas que deixaram no ar uma delicada poeira luminosa. Ao fim da última volta, a fada parou e fixou-a com um olhar sereno, mas profundo. Natália percebeu então que o seu pedido não seria atendido sem um sacrifício. Após um longo momento, a fada falou, com uma voz suave mas firme:

— O teu desejo poderá ser concedido, mas há um preço. – Fez nova pausa que trepou pelo peito de Natália e se lhe alojou na garganta, apertando-a. – Deves oferecer um gesto de bondade, algo simples mas sincero, que seja verdadeiramente importante para ti.

Natália baixou o olhar, pensativa. O que poderia dar que fosse verdadeiramente valioso? A fada, uma criatura mágica e antiga, não precisava de nada que uma simples menina pudesse oferecer. Sentiu-se pequena e desamparada, questionando se teria algo que pudesse realmente importar. A sua mente viajou por possibilidades — talvez pudesse prometer visitar os doentes da aldeia, mas, sendo tão nova, que consolo poderia realmente trazer-lhes? Mordeu o lábio, sentindo o peso do desafio imposto pela fada, e, numa prece silenciosa, pediu-lhe ajuda para encontrar uma resposta.

Uma brisa suave agitou as pequenas luzes dançantes que rodeavam Natália, e uma delas pareceu pousar suavemente sobre a sua cabeça, como um toque de inspiração. Foi então que uma ideia lhe iluminou a mente, clara e brilhante como o primeiro raio de sol. Os brinquedos! O seu rosto transfigurou-se de alegria, e o coração bateu-lhe com força ao pensar nas crianças da aldeia — aquelas que nunca recebiam presentes de Natal, que olhavam as janelas das casas alheias, sonhando com brinquedos que nunca teriam. Era isso! Ela poderia abdicar dos seus presentes, que tanto significavam para si, e partilhá-los com quem não tinha nada. Hesitou uma fracção de segundo, despedindo-se dos brinquedos que já não receberia, e quase gritou:

— Os brinquedos! — exclamou, a voz trémula de emoção. — Os brinquedos que vou receber esta noite. Quero que os leves e os distribuas por todas as crianças da aldeia que não tenham presentes.

A fada sorriu, e o seu olhar brilhou de aprovação, como se aquele gesto simples tivesse desbloqueado um segredo profundo e mágico. Com um movimento gracioso, aproximou-se de Natália e tocou-lhe na mão, espalhando uma poeira luminosa que envolveu a menina num calor suave e reconfortante.

Satisfeita com a decisão da menina, a fada desapareceu com um último gesto gracioso, deixando no ar um brilho suave que envolveu Natália e se espalhou à sua volta como um manto de luzes. Sentiu o coração aquecer e foi inundada por uma paz profunda, como se tivesse tocado em algo verdadeiramente sagrado. E, com essa paz e a certeza de que este Natal seria diferente de todos os outros, regressou ao calor da casa, sabendo no seu íntimo que toda a sua família seria abençoada por esse sentimento tão belo de felicidade.

Natália acordou, na manhã de Natal, ao som da mãe, que, com uma alegria contida, chamava por Tomás. Ao abrir os olhos, viu-o de pé, sorridente e com a saúde renovada. Ele correu para a mãe, envolvendo-a num abraço apertado e silencioso. Maria — assim se chamava a mãe — quase desfaleceu de alegria ao perceber que o seu pequenino estava curado. Sentiu as suas forças renovarem-se, e o seu peito transbordou de amor, alegria e gratidão: o seu menino sarara e expulsara-lhe a dor que a mirrara durante tanto tempo.

Quando saíram para a rua, Natália ouviu o som de risos infantis que ecoavam pela aldeia. As crianças brincavam com os inesperados brinquedos que haviam aparecido misteriosamente junto às suas portas. Foi então que Natália percebeu que o seu gesto de bondade não só havia salvado o seu irmão, como também devolvera a alegria do Natal a toda a aldeia.

SEMANA 4 - CONTO DE JULIANA NOBRE - A ELFA DA LUA

SEMANA 3 - CONTO DE ANA LUCLÉCIA DA SILVA SANTOS - ENTRE O SILÊNCIO E O MAR

Entre o Silêncio e o Mar

Por Ana Luclécia da Silva Santos

A pequena vila de Salinares, escondida entre as dunas e a imensidão do oceano, vivia imersa em uma quietude peculiar. Não era o tipo de silêncio que incomodava, mas um que parecia guardar segredos tão antigos quanto o próprio tempo. Naquele lugar, cada morador carregava nos olhos o peso de histórias que jamais eram ditas em voz alta.

Entre essas histórias estava a de Marina, uma jovem de cabelos tão negros quanto o céu antes da tempestade e olhos que refletiam o verde profundo das águas salgadas. Marina tinha nascido e crescido em Salinares, mas, desde criança, carregava a estranha fama de ouvir o que ninguém mais ouvia. “A voz do mar”, diziam os pescadores, com um misto de reverência e medo. Ela podia prever tempestades, encontrar redes perdidas e, mais impressionante de tudo, sempre sabia o momento exato em que um barco precisava voltar antes que fosse tarde demais.

Apesar de ser vista como uma espécie de bênção para o vilarejo, Marina sentia o peso dessa conexão. As vozes que escutava não eram apenas murmúrios ou canções. Eram lamentos, segredos e, às vezes, advertências sombrias. Naquela manhã em que tudo mudou, ela estava sentada na beira do penhasco que dava vista para a vastidão azul. O vento sibilava suave, e as ondas, sempre tão familiares, pareciam inquietas. Foi quando ela ouviu o chamado.

“Ajude-nos...”

O som era diferente de tudo que já tinha experimentado. Não era o sussurro habitual das ondas ou o rugido distante de uma tempestade. Era um clamor humano, carregado de desespero. Marina fechou os olhos, tentando se concentrar. O chamado se repetiu, e ela sentiu um arrepio percorrer sua espinha. Era um aviso, e ela sabia que não podia ignorá-lo.

Ao retornar para a vila, encontrou os pescadores preparando suas embarcações. O céu estava claro, mas Marina sabia que aquilo era enganoso. "Vocês não podem sair hoje", disse ela, a voz firme. Os homens pararam, trocando olhares desconfiados.

"Mas o mar está calmo, Marina", argumentou Seu Raul, o pescador mais experiente. "Não há sinal de perigo."

Marina respirou fundo, sentindo o peso de suas palavras. "Eu ouvi. Algo está errado. Se saírem hoje, não voltarão."

O silêncio tomou conta do cais. Eles já haviam aprendido a não duvidar de Marina, mas era difícil aceitar um presságio quando tudo parecia tão normal. Ainda assim, alguns desistiram de sair, preferindo não arriscar. Outros, no entanto, acreditaram que era apenas paranoia.

O dia passou, e Marina não conseguia tirar da cabeça a sensação de que algo terrível estava prestes a acontecer. Quando o sol começou a se pôr, os primeiros sinais apareceram. Nuvens escuras surgiram no horizonte, movendo-se rápido demais para serem naturais. O vento aumentou, e o cheiro de sal no ar tornou-se mais forte. A tempestade chegou com uma fúria que ninguém esperava.

Durante toda a noite, Marina ficou na praia, olhando para o mar. As ondas se erguiam como montanhas, e os trovões pareciam rasgar o céu. Ela sabia que aqueles que haviam desafiado o aviso estavam em perigo, mas havia algo mais. O chamado que ouvira pela manhã ainda ecoava em sua mente.

Quando a tempestade finalmente cessou, os moradores começaram a sair de suas casas, avaliando os estragos. Alguns barcos estavam destruídos, mas o pior foi a ausência de três embarcações que não retornaram. Marina sentiu uma culpa esmagadora. Talvez pudesse ter feito mais para convencê-los a ficar.

Nos dias que se seguiram, os corpos começaram a aparecer, trazidos pelas correntes. Mas havia algo estranho. Junto com os pescadores perdidos, surgiram outros corpos, desconhecidos, com roupas antigas e expressões que pareciam congeladas no tempo. Eram como figuras saídas de uma lenda, e Marina sabia que aquilo não era coincidência.

Determinada a entender o que estava acontecendo, ela começou a investigar. Conversou com os mais velhos da vila, buscando histórias que pudessem explicar o mistério. Foi então que ouviu falar da lenda de Salinares. Há séculos, um navio havia naufragado naquelas águas durante uma tempestade violenta. Diziam que era uma embarcação cheia de riquezas, mas também de pecados. Os marinheiros, em desespero, haviam feito um pacto com o mar, oferecendo suas almas em troca de salvação. O pacto, no entanto, nunca fora cumprido, e suas almas continuavam presas, aguardando redenção.

Marina sentiu um frio percorrer sua espinha. As vozes que ouvira não eram apenas de pescadores. Eram deles. Os marinheiros do passado. E agora, de alguma forma, estavam ligados aos acontecimentos recentes.

Naquela noite, ela voltou ao penhasco, levando consigo um amuleto que sua avó lhe dera anos atrás, dizendo que a protegeria das forças do mar. Sentou-se na beira, fechando os olhos e deixando que o som das ondas a envolvesse. "Estou aqui", sussurrou. "Diga-me o que preciso fazer."

As vozes vieram, mais claras do que nunca. Elas contaram sua história, pedindo perdão e libertação. Marina sabia que o que pediam era perigoso, mas também sabia que era a única forma de trazer paz ao vilarejo. O mar não descansaria enquanto aquelas almas continuassem presas.

Na manhã seguinte, Marina reuniu os moradores. Contou-lhes tudo, desde o chamado até a lenda. Muitos ficaram assustados, mas confiaram nela. Juntos, construíram uma oferenda, seguindo as instruções que Marina recebera. Era um ritual simples, mas carregado de significado.

Quando lançaram a oferenda ao mar, o céu se abriu, e um arco-íris atravessou as nuvens. As águas, antes tão agitadas, ficaram incrivelmente calmas. Marina sentiu uma paz que nunca havia experimentado. As vozes se foram, e o silêncio que restou era diferente. Não era mais um silêncio de segredos, mas de um ciclo que finalmente se fechara.

A partir daquele dia, a vila de Salinares prosperou como nunca. O mar, antes imprevisível, tornou-se generoso, e os moradores, antes cautelosos, aprenderam a respeitar e agradecer pelas dádivas que recebiam. Quanto a Marina, continuou ouvindo o mar, mas agora, as vozes eram diferentes. Eram canções, não lamentos.

Ela sabia que sua ligação com o oceano nunca terminaria, mas também sabia que, finalmente, havia encontrado seu lugar entre o silêncio e o mar.